Als Zustand durchaus erfahrbar. Aber doch mit so vielen anderen zu verwecheln, die durch unser Fühlen und Sein geistern: Loyalität, Bequemlichkeit, Ergebenheit, Abhängigkeit, Begierde, Wohlwollen, Herrschsucht, Verläßlichkeit, Selbstvergessenheit, Euphorie.
Liebe zu beschreiben, das ist, als würde man in eine UV-Lampe sehen. Da ist was. Licht. Aber doch wieder nicht, weil aus dem Spektrum der Wahrnehmung so weit verschoben. Die vor der bohrenden, wühlenden Selbsterkenntnis von der Seele vermauerte Nische, zu erahnen am Klang der Mauer beim Klopfen.
Im Gegensatz zum Glück das erst erkannt wird, wenn es sich wieder verflüchtigt hat, spürt man sie sofort. An Verhaltensänderungen, körperliche Symptomen. Jeder, den es erwischt hat, kennt das. Und trotz dieser Offensichtlichkeiten wird sie nach ihren Absterben in den meisten Fällen heftig verleugnet.
Ich war ausgehungert, ich brauchte Gesellschaft, wollte versorgt sein, wahrgenommen werden, Sex haben, mich mit meiner Beute sehen lassen etc. Geben wir uns mit der ewigen Unschärfe zufrieden.

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Sie sitzen in ihren komfortablen Wohnhöhlen, alle Türen sind weit offen – wie ein Adventskalender zu Weihnachten. Brabbelnde Fernseher sind selten. Authentische Geräusche dominieren die Szene. Kinder, die immer von neuem die Grenzen testen. Telefonate: Frauen beschäftigt mit dem Thema Klamotten. Männer arbeiten sich entnervt an zahlungsunwilligen Kunden oder der klammernden Freundin ab. Das brünstige Gebrüll zweier Schwuler, von denen zumindest einer der Meinung ist, Sex muß weh tun. Abends und nachts Musik, ab und zu das Jauchzen einer Frau. Und aufbrandender Streit, immer mal wieder, Beziehungsgeschrei, aufgewogen von Gelächter aus der Nebenwohnung.
Und frühmorgens, wenn wir alle endlich Schlaf gefunden haben, kommt der Hausmeister und antwortet mit dem Hochdruckreiniger oder dem Rasenmäher.

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Ich habe von deinen Fingerspitzen geträumt.
Du kommst langsam wieder zurück in mein Leben.
Wie, das weiß ich nicht. Wann genau, danach habe ich vergessen zu fragen.
Einfach so.

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Die Stadt kocht und ich darf nicht fliehen. Ich wäre so gern bei dir am Meer. Dort, wo alles hyggelig ist. Ich kenne die Landschaft nur aus dem Winter. Das pulverige Weiß, je tiefer ins Land, desto mörderischer scheint der Schnee für eine Stadtbewohnerin zu sein. Die Fjorde waren zu Weihnachten nichts als schwarze Kanten und Risse am Ende der Welt.
Ich sehne mich nach Wasser, nach stundenlangem Schwimmen, völlig selbstvergessen. Früher oder später hinge ich dann an deiner Angel.

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Welche verdammte Schwulette hört bereits seit zwei Stunden nichts anderes als Whitney Huston und das in voller Lautstärke?

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*Was vorher geschah...*